Juego de luces

“El hombre es una pasión inútil”

Jean-Paul Sartre

La mañana avanza tranquila, y un hilo fino de humo recorre con cuidado la atmósfera. Un ramillete furtivo de hierba crece entre las grietas de mi cráneo, moldeado al tiempo y su paso. Me entretengo en contemplar la dilatación violenta de nuestras siluetas en la terraza, y el Sol pega que pega el estirón. Y una brisa de pena coquetea con mi pelo.

La noche anterior fui un vagabundo de corazón prieto y lengua suelta. Y una nube eléctrica se retuerce en mi vientre. Invierto este lapso en darle vueltas a mi reloj de arena, a la espera del instante preciso. En busca de un puto instante preciso.

Insustancial,

delicioso y simple ejercicio de contemplación 

en buena compañía.

Desajuste cíclico

La multitud murmura, fuma y escupe los domingos por la tarde en el centro. Un lucero impávido vierte sus últimas luces y se me hace tarde, maldita sea, otra vez. El Sol restriega su estúpida pintura en mi cuero, y dos putas mariposas me molestan mientras barro de puertas adentro por la ciudad. 

Me quedé pensando cuántos corazones rotos vagabundean esta noche mediocre por las calles húmedas, 

acaso cuántos urbanitas fingen su sonrisa de buenos días y se marchan después al retrete para vomitar su pena.

Despropósitos

Otro puto año que se marcha, y este show must go on. El Primer mundo no debe cansarse de agradecer y pedir disculpas. 

Ojalá y pudiera quedarme más tiempo en este rincón inaccesible del planeta, haciendo entre los valles sendero, junto a mi bocata de chorizo y un poco de vino tinto. Pero es el momento de volver a la ciudad y su humo, nostalgia y cicatrices. 

Que cada uno sepa llevar a la espalda, con humildad y alegría, su cruz. ¡Feliz 15!